-llora, tiene ganas de ahogarce en alguna de sus lagrimas.
-no me gusta este lugar, tiene olor a medicamentos, no lo tolero, los llantos, el calor. No existe poesia en este lugar. Solo papeles y sellos, mi corta edad los asusta, los alerta.
-sus labios estan lastimados, quebrajeados por el invierno que acaba de salir de ellos...
-me encuentro en un millon de lugares haciendo tantas cosas y aun estoy aqui encerrada en estas cuatro paredes, pasan esas mujeres mirando de reojo, cuidando de que no salga de este lugar, estan al acecho. Me acompañan estas dos camas frias y un baño de manijas rotas. No hay musica, ni letra de alguna cancion, poema o prosa que puedan describir esta sensacion.
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